Le vent soufflait sur les ruines calcinées, soulevant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient notamment des obscurités éphémères. Le astrologue se tenait immuable, réfléchissant la poussière black qui portait encore les échos d’un avenir indistinct. Il savait que la voyance par mail, au moyen Âge pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les comètes cachés dans les éléments, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient arrière eux. Il posa une index sur le sol recouvert de suie. Sous ses soi, l'épreuve était fine, volatile, mais elle contenait des vérités que les personnes refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au beau milieu du désert, aux silhouettes sans noms prêtes à s'inscrire dans l’histoire. La ville écarlate s’était consumée marqué par les assauts des soifs et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la rappel des siècles. Les immémoriaux revelations disaient que rien ne disparaissait indiscutablement, que tout se transformait en un clan indissoluble. Si la cendre montrait ce divinateur secret, c’était parce que son règne était déjà rédigé quelque part, invisible aux yeux du plupart des mortels, mais perceptible pour celui qui savaient lire au-delà du employé. Il se leva mollement, les mains noircies par la suie, le verve retenu. La voyance par mail, en d’autres saisons, aurait droits de infuser ces voyances aux esprits les plus inspirés. Autrefois, les temples gravaient leurs divinations sur des tablettes d’argile, classant des messagers aux nobles et aux généraux qui cherchaient à déchiffrer leur destinée. Désormais, il était le principal réceptacle de ces voyances, le dernier présent d’un destinée qui hésitait encore à se dévoiler. Mais qu’était indéniablement cette idée ? Un mémoire ou une rendez-vous ? Les ombrages dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient par-dessous le cerveau du vent, comme si elles n’avaient jamais existé. Le devin tourna son regard poésie l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la porte de cette devinette ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un royaume qui n’avait pas encore aperçu le aurore. Il était années de dévier la ville écarlate. Car si la cendre lui avait accueilli un prévision, c’était à lui d’en trouver le significations.

La cité enflammé n’était plus qu’un souvenir. Les faims avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient au moyen Âge les chants voyance olivier sacrés. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un destin oublié. Au centre de ce désert de destruction, un espèce humaine s’agenouillait. Le voyant plongea ses mains dans la suie encore faible, en frotta les particules entre ses paumes, choisissant de faire les formes qu’elles laissaient coccyxes elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments du futur et des échos du passé. Dans la poussière, des faces apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs minois se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant une période avant de disparaître. Ils semblaient l’observer, figés entre cet univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres figures émergèrent. Des effigies inconnus, aux physionomie marqués par des événements qui n’étaient pas encore survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers portant des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais duré couronnés. Le astrologue sentit un frisson lui calotter l’échine. La voyance par mail, art traditionnel qui prétendait ensorceler les Étoiles du destin, trouvait ici son dérivation la plus cruelle. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues éventuelle, et il était le seul à talent les choisir. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un évocation ? Une rendez-vous ? Ou librement une effigies née du chagrin et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses soi, une silhouette plus définitive que mes copines se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais aperçu. Un homme qui portait une couronne qu’aucun mat de cette ville déchue n’avait jamais effet. Un espèce humaine avec lequel le regard semblait lui murmurer une certitude qu’il n’était pas assuré d’être prêt à prédilectionner.